Les feuilles pas mortes

Du Livre de la jungle, je ne connaissais que les personnages du dessin animé de Disney et quelques unes de leurs chansons dont "Il en faut peu pour être heureux". Je ne crois même pas avoir vu en entier le dessin animé (ou alors j'étais trop jeune). C'est effarant de se rendre compte que l'on croit connaître certaines oeuvres alors que l'on en a juste quelques clichés. Enfin, il n'est jamais trop tard pour revoir ses fondamentaux et c'est donc avec plaisir que j'ai lu Le Livre de la jungle, dans une traduction française de 1899.

Le livre de la jungle est un recueil de nouvelles. Alors, bien sûr, on y retrouve Mowgli, Bagheera et Baloo, mais l'histoire est déjà bien différente de celle contée par Disney. Je vous passe les détails comparatifs car il faudrait que je visionne le dessin animé en entier auparavant pour le faire sérieusement. Sachez juste que les singes n'ont pas de roi et sont un peuple sans loi, que Baloo est plus dur avec son jeune élève que dans le dessin animé et qu'à l'inverse, Bagheera est plus tendre.


Mais Le Livre de la jungle comprend aussi d'autres nouvelles, mettant en scène d'autres animaux : des phoques aux mulets en passant par les éléphants. Parmi ces nouvelles, j'ai découvert une petite pépite : Rikki-tikki-tavi, l'histoire d'une petite mangouste qui combat les cobras. Les autres m'ont peut-être un peu moins plu mais j'ai apprécié cette lecture.


Ces nouvelles sont d'autant plus intéressantes qu'elles montrent en permanence l'interaction entre le monde des animaux et celui des hommes, le rapport au pouvoir et aux lois (qui sont différentes selon les groupes), l'importance de la nature et de la culture. Les histoires de Kipling sont portées par des personnages à la frontière du monde humain et animal : Mowgli n'est ni un homme ni un loup, Rikki-tikki-tavi est une mangouste apprivoisée, etc..

Voici un lien où vous pourrez trouver les textes du Livre de la jungle :

Et voici quelques extraits :

- Je m'en vais, dit Tabaqui tranquillement. Vous pouvez entendre Shere Kan, en bas, dans les fourrés. J'aurais pu me dispenser du message.
Père Loup écouta.
En bas, dans la vallée qui descendait vers une petite rivière, il entendit la plainte dure, irritée, hargneuse et chantante d'un tigre qui n rien pris et auquel il importe peu que toute la jungle le sache.

- Mangeur de Moules ! Mangeurs de Moules ! Mangeur de Moules!
Il savait que Sea Vitch n'avait jamais pris un poisson de sa vie, mais déterrait toujours des coquillages et des algues, quoiqu'il se fît passer pour personnage terrible. Comme de juste, les Chickies, les Gooverooskies et les Epatkas - Mouettes-Bourgmestres, Mouettes tachetées et Plongeons - qui cherchent toujours l'occasion d'être impolis, reprirent le cri, et comme Limmershin me l'a dit, pendant près de cinq minutes on n'eût pas entendu un coup de fusil sur Walrus Islet. Toute la population piaulait et criait :
- Mangeur de Moules !

Ceci est l'histoire de la grande guerre que Rikki-tikki-tavi livra tout seul dans les salles de bains du grand bungalow, au cantonnement de Segowlee. Darzee, l'oiseau-tailleur, l'aida et Chuchundra, le rat musqué, qui n'ose jamais marcher au milieu du plancher, mais se glisse toujours le long du mur, lui donna son avis; mais Rikki-tikki fit la vraie besogne.

Grimmy

N'avez-vous jamais envisagé qu'un de ces jours la lune pourrait bien nous tomber sur le coin du nez ? Quelles conséquences pour notre bonne vieille terre ? Et pour nous, malheureux croquants qui y traînons nos pieds inconscients ? Bouleversement géologique, écologique, climatique, humain !

C'est une telle situation qu'imagina Robert Cedric Sherriff dans ce roman publié en 1939. Le préfacier proclame – ainsi que le bandeau rouge qui reprend ses propos en échos : « Un classique majeur de la science-fiction britannique ». Je suis peu versé dans la littérature anglo-saxonne ; dans la S.F encore moins. Mais c'est le problème avec ce genre un peu fourre-tout... Précisons bien qu'ici on est plus proche de Cyrano de Bergerac (Savinien, of course) que d'un truc un peu caricatural comme Star Wars (je ne vais pas me faire des potes, je sais).

Voilà la situation. Un manuscrit est trouvé dans les ruines de Notting Hill. Il est exploité et présenté dans un de ses bulletins archéologiques par la Société Royale d'Abyssinie. Ce texte, écrit à la première personne, raconte l'avant et l'après catastrophe: il s'agit du journal de Mr Edgard Hopkins, Anglais du XXe siècle, éleveur de poulets de son état et en sus membre de l'éminente Société britannique de la lune. D'appartenir à ce prestigieux club de savants lui donne le douteux privilège d'être au courant, avant tout le monde, de l'imminence de la catastrophe: vue l'ampleur du désastre, les foules doivent être tenues dans l'ignorance... Ou comment un « péquenot », vieux garçon un peu borné, est amené à devenir, pour le futur, le seul témoin d'un changement radical de l'ordre du monde.

C'est ainsi que nous est parvenu le Manuscrit Hopkins, ce fragile, ce solitaire cri d'angoisse qui perce les ténèbres grandissantes de l'Angleterre moribonde – cri infiniment pitoyable, tant il montre l'étroitesse d'esprit, l'égocentrisme de son auteur. Comme la flamme d'une allumette dans la nuit du désert, il jette une lueur sur les reliques d'une nation qui fut puissante. Voilà pourtant tout ce qu'il en reste et peut-être tout ce que nous aurons jamais pour nous rappeler ce peuple, qui connut la gloire.
Nous savons que Jules César envahit la Grande-Bretagne ; le fait est gravé dans une pierre inaltérable, en Italie, mais ce qui advint ensuite demeure un mystère que nos savants ne résoudront sans doute jamais.

L'artifice littéraire du « manuscrit trouvé dans une bouteille » donne une profondeur au texte qui n'est pas sans faire penser, précisément, à ces « Classiques » du XVIIIe siècle. On y retrouve d'ailleurs ce même genre d'humour, né de la distance qui s'installe entre le « Je » narratif, abusé par ses erreurs, ses défauts, ses préjugés, et la présence de l'auteur invisible. La prose est enlevée, les descriptions nerveuses et précises. Le rythme est particulièrement bien retranscrit par la traduction fluide de Virginia Vernon et Daniel Apert. Avec en plus une division en courts chapitres, on a du mal à lâcher le bouquin une fois qu'on y a goûté.

Un mot sur l'édition elle-même, enfin: bravo, mille bravos à l'Arbre vengeur (1) pour ce travail. L'ouvrage est d'un très beau standing: couverture à rabats, papier épais et éclatant, mise en page subtile et esthétique, etc. J'en passe: je ne parlerai ni de la largeur des marges, de l'absence de coquilles, du choix des polices ni de quelques autres détails qui font la différence. Le confort et le plaisir de lecture sont surprenants.

Attila

(1) Voici le lien vers le site de l'Arbre vengeur, « l'éditeur qui cache la forêt ».